A un ciervo muerto

Lloro sobre el misterio

de tu pelo limpio

y sobre el tambor de tu

panza, que antes se

movía acompasadamente,

y que ahora no es más

que piedra inerte y

desierto sin fin…

¿Cómo aventurarse en

el Apocalipsis del asfalto,

sin primero aterrarse

y luego enloquecer?

¿Cómo atravesar

el vidrio de una vidriera,

sin que la sangre

afluya, diligente, para

expiar la culpa de no ser

culpable de nada?

¡El asfalto arrogante

no es la alfombra

amable de la hierba!

Y tampoco tu ojo

de tímido azabache, una

gema que los mercaderes

del Templo pudieran

cotizar en Bolsa

con rédito apreciable…

¡Pobre ciervo, que vio

su último amanecer,

sangrante e impreciso,

desde una ciudad

sitiada por las sombras!