El hada que no invitaron

Su escritura es clara y sincera como el conjunto de su obra, y cuando le pregunto a Estela Figueroa por la elección del título, El hada que no invitaron, no me cuenta la anécdota, me dice que es una reflexión: "Sobreviví, me metí en un cumpleaños que no era el mío y fui feliz".

Hablo por teléfono con Estela Figueroa de fijo a fijo, de Rosario a Santa Fe, ya que ninguna de las dos usa celular, y le digo con toda la admiración de la que soy capaz que su último libro me pareció fascinante y que el poema que más me gusta de esta obra reunida se llama La enamorada del muro, y me dice que lo escribió luego de "entregarse a una pasión temeraria, a un enamoramiento, esa enfermedad que te posee" por el recientemente fallecido escritor Alberto Laiseca, pero que ya no recuerda el año.

La intención de reseñar un libro es que ustedes salgan corriendo a comprarlo, es por eso y porque es un poema largo que no vamos a reproducir La enamorada del muro.

En esta Obra reunida 1985-2016 editada por Bajo la luna Virginia Russo colaboró con Estela Figueroa. Consta de la reedición de los libros Máscaras sueltas (1985), A capella (1991) y La forastera (2007), junto al más reciente Profesión: sus labores, que permanecía inédito hasta ahora. En este nuevo poemario se nota el enorme esfuerzo que el amor nos demanda: Estela escribe a mano, su hija los pasa a Word, los leen, los corrigen, se divierten, se pelean y algo de esa complicidad se respira a lo largo de los poemas.

El conjunto destila cierta tristeza, quizás por los temas, pero cierto humor, casi negro a veces, nos salva de caer en la melancolía. Hay cierta unidad: la muerte de los amigos, los amores contrariados, las lecturas, la política que atraviesa la vida diaria, la presencia y la ausencia de sus hijas, cuya mirada es a veces un poco cruel, un poco tierna pero siempre sincera.

Estela Figueroa, en cambio, "brinda una tierna hospitalidad a las plantas y los animales". No sólo por los animales domésticos: "Mujeres: tendríamos/ que aprender de los gatos./ ¡Cómo agradecen el tazón/ que rebosa de leche!", sino también los poemas están plagados de bichos: cucarachas, mosquitos, arañas ("Porque ya no hablamos/ me creo liberada de nuestra unión./ Es ingenuo./ Ambos tenemos el tesón/ y la paciencia de la araña./ Puede permanecer un año escondida./ Y es un misterio saber qué la alimenta".

Y también está muy presente en toda su obra La Casa, como si fuera una poeta casera pero nunca una Señora de su hogar.

En Profesión: sus labores Figueroa se suelta de los géneros y se sumerge en la mixtura entre narrativa y poesía donde escribe cierta ficción verdadera o ensoñaciones con una prosa poética difícil de clasificar pero inmensamente bella.

Con la entrega de este ejemplar se intenta hacer justicia con el hada que no fue invitada y se pone a disposición de viejos lectores ávidos de su escritura, y también a nuevos lectores que seguramente descubrirán sus enormes logros.

Cuatro poemas de Estela Figueroa

La glicina

No es para hablar de mí que escribo

de la glicina: cayó

su lluvia ligera

azul–

violácea–

celeste.

No es para hablar de la glicina

que la comparo con una lluvia

y adjetivo esa lluvia.

Es para detener este momento nocturno:

la casa en calma

y los pensamientos que ennoblecidos velan

por un ordenamiento

que lo abarque todo.

A Manuel Inchauspe, en el hospicio

Las nuestras, mi amigo,

son obras pequeñas.

Escritas en la intimidad

y como con vergüenza.

Nada de tonos altos.

Nos parecemos a la ciudad

donde vivimos.

Perdiste tus últimos poemas

y yo casi no escribo.

De allí

esos largos silencios

en nuestras conversaciones.

El gomero

De entre todos los árboles

que miro en mis caminatas

prefiero el gomero.

Quisiera parecerme a él.

No se pierde en dádivas de flores.

No sucumbe a las tormentas.

Da sombra al fatigado.

Sus hojas de un verde intenso

son fuertes, nervadas y lechosas.

La raíz es profunda y se extiende desaforada:

levanta veredas

resquebraja paredes.

En el invierno las hojas

se tornan de un amarillo purísimo

y caen una a una sobre la calle

como lágrimas

de un enorme Dios que llorara.

Dimensión del tiempo (o a mi casa se entra por el patio)

Dos días fuera de casa

pueden ser una eternidad.

La tormenta asustó al gato

que quiso entrar a la casa.

Rompió la tela metálica

y se lastimó.

Las planteras rodaron por el piso ensangrentado.

Parte del árbol de mora se chamuscó.

La ropa se cayó de la soga.

Al entrar

desconocí todo

como si fuera una ladrona.