Cultura y Libros

Otoños

No es sencillamente una cuestión de palabras, una forma que describa las hojas amarillas sobre la humedad de antiguos patios.

Domingo 01 de Abril de 2018

No es sencillamente una cuestión de palabras,

una forma que describa las hojas amarillas

sobre la humedad de antiguos patios.

Los recuerdo, es cierto, como apareciendo por detrás

de la misma memoria,

arrastrándose lentamente, hacia el agua final,

hacia las manos. ¿Cómo no recordar

aquellas otras hojas de la adolescencia?


¿Recuerdas?


Oh, no es sencillamente una cuestión de lenguaje,

un decir sobre el otoño no puede escribirse más,

está todo dicho, como el mar verdemadre de Joyce,

o la morosidad del tiempo en Proust.


No puede ser sencillamente eso

cuando las hojas se arrastran sobre la humedad oscura

y la pared de ladrillos rojos está tan cerca.

No puede ser sencillamente

una cuestión de escribir un mal o un buen poema.


Estamos solos. Con la memoria

estamos solos cuando escribimos el poema.


El otoño está afuera y diría que se parece al tiempo que pasa

a todo tiempo que ha pasado y pasará.


(¿Recuerdas las hojas, realmente las recuerdas?).

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